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Redings Essay

UNEASY RIDER

Ein Essay von Benjamin Reding
E r wälzte sich im Schlamm, schnaubte, grunzte, tobte. Und rang mit einem Kollegen. Bizeps, „... wenn du mich im Armdrücken besiegen kannst.“ Er genoss meinen verdutzten
Gesichtsausdruck. „Nee, war´n Scherz. Wir machen mit, wenn du ...“, er zog eine selbst-
„Mit ihm musst du reden, das ist unser Presi.“ Der Kuttenträger zeigte in die Brühe.
Auf den Größeren, Kräftigeren der beiden. Norddeutsches Flachland. Acker, Kühe. Fliegen. gebastelte Tätowiermaschine aus seiner Motorradkutte, „... dich tätowieren lässt!“ Seine
Ein paar Stände, ein Spanferkel am Spieß und Motorräder. Viele, viele, viele Motorräder. Club-Kollegen lachten, pfiffen, johlten. „Nee, nee. War auch nur´n Scherz. Wir machen mit,
Was hatte mich nur auf die Idee gebracht, in das Drehbuch für meinen nächsten Kinofilm wenn du ...“, er überlegte, dehnte es aus, sah in mein besorgtes Gesicht. „...eine Flasche
eine große, komplexe Szene mit einem Bikerclub zu schreiben? Vielleicht ich mich selbst. Whisky mit mir alle machst!“ Das war kein Scherz. Wir gingen ins Zelt, an den Tresen.
Ich fuhr eine Suzuki GS 400, 27 PS, Höchstgeschwindigkeit 130 km/h, Baujahr 1983. Kein Faust kippte ein halb volles Whiskyglas auf ex. Dann ging er zu den Motorrädern. An der
Motorrad, das Eindruck schindet, aber ich fuhr sie gern und ich liebte das Motorradfahren. Zeltwand standen sie aufgereiht. Die Maschinen der Club-Kollegen und seine. Die Größte,
Einen Film-Rockerclub mit Statisten vom Staatstheater oder unbedarften Laien aus den Schwerste, Schnellste, Schwärzeste von allen, natürlich. Er stieg auf, startete, legte den
Agen turen für das „Besondere“ zu besetzen, das geht nicht. Da sieht man doch sofort, wie ersten Gang ein, zog die Vorderradbremse bis zum Anschlag durch und gab Gas. Vollgas.
die auf ihre Motorräder steigen, ob sie das zum ersten Mal oder eben jeden Tag machen. Das Hinterrad drehte durch, lärmte, qualmte. Das Reifengummi spritzte in alle Richtungen.
Und tätowiert sind sie auch nicht. Jedenfalls nicht im Gesicht. Wie hier so einige. Nein, Dann, lässig, als wäre nichts dabei, schob er mit seinen Beinen das durchdrehende
das müssen echte sein. Dachte ich. Und jetzt fand ich mich auf einem Acker bei Uelzen Motorrad Stück für Stück über den Beton. Wie ein Zirkel ließ er es rotieren. Das qual-
auf einem Motorradtreffen im Dunst von Bier, Benzin und Kuhmist und schaute und mende Hinterrad zeichnete eine Spur. Ein perfekter Kreis, schwarz, aus geschmolzenem
suchte und suchte. Drei Clubs hatten gleich abgewunken. „Ihr Filmfritzen stellt doch alles Reifengummi. Verblüffend, dass der Reifen nicht geplatzt war. Seine Kollegen jubelten.
falsch dar!“; „Besser als Easy Rider wird das bestimmt nicht!“; „Der weiß doch nicht mal, Beißender Rauch zog in dicken Schwaden durch das Festzelt. Es rüttelte an den Lungen,
was ein Presi ist.“ Jemand klopfte mir auf die ich würgte, hustete.
Schulter. Sagen wir, er drückte mich ein paar „Gibt noch viel zu besprechen, Warum gehen wir
Zentimeter tief in den Morast. „Ist das dein Kin - dazu nicht einfach rüber in euer Haus?“ Meine Au -
derteller?“ Der „Presi“ („Präsident“ eines Motor - gen tränten, der Husten wurde zum Krampf. Die
radclubs, soviel wusste ich doch), der aus der Biker schauten grimmig. „Das ist unser Clubhaus.
Schlammgrube, wischte sich den Dreck aus dem Da darfst du nicht rein. Nur für Mitglieder.“ Wie -
Gesicht und zeigte auf meine Suzuki. Ich nickte. Er der war es der Jüngste, der erklärte. „Das ist so
betrachtete meine Maschine ausgiebig. „Ja ... doch was wie unsere Hauptverwaltung, unser Büro. Al -
... ist ein Motorrad.“ Er klopfte gegen das Blech, les Wichtige wird da aufbewahrt.“ „Ah, euer Ar -
dann mir wieder auf die Schulter. Bei jedem Hand- chiv.“ „Arch ... ?“ Der junge Biker schaute mich
Patscher versank ich noch etwas tiefer in der un sicher an. „Nö ... also ... da lagern Treffenein la -
matschigen Wiese. „Du willst also einen Film über dungen und Ersatzteile und die Aufnäher für un se -
einen Bikerclub machen?“ „Nein, es ist nur eine re Kutten und ...“ Faust fixierte ihn, kurz und
Szene.“ „Und wir sollen der Club sein?“ „Ja, wäre durch dringend, und sofort verstummte er. Dann
möglich. Muss euch dafür aber noch ein bisschen stieg der Presi von seinem „Bock“, wie er das
kennenlernen." Der Presi schaute mich an. Und Motorrad nannte und drehte die Musik an, ADCD,
schüttelte den Kopf. „Nee, wir müssen dich ken- „Highway to Hell“, volle Lautstärke. Das Zelt vibri-
nenlernen.“ Dann grinste er und zeigte seine Gold - erte bei je dem Bass. Und jetzt spielten sie. Das,
plomben und ein paar Zahnlücken. was sie gut konnten: Armdrücken und Wettsaufen
Abends, im Festzelt, standen er und seine Club- Foto: Benjamin Reding und mit den Motorrädern Kreise ziehen. Drei
Member beisammen, starrten glasig Richtung Reifen platz ten. „Wow!“, der Jüngste stieß mich
Büh ne. Es lief das klassische Motorradtreffen-Pro - an, „cool, ne?!“ Ich nickte. Und sagte leise zu mir
gramm: Pokal für die weiteste Anreise, Pokal für das älteste Motorrad, Pokal für den selbst: „Das wird hier nichts. Ich werde mit Laien drehen.“ Der Presi gab mir ein Zeichen,
besten Umbau und dann, laut bejubelt, die Strip-Show. „Komm mal vorbei. Wenn hier nur ein knappe Bewegung mit der Hand, vielleicht wollte er nicht, dass seine Club-
kein Treffen ist.“ Der Jüngste aus der Runde wurde losgeschickt, mit mir die Dinge zu Kollegen es mitbekamen. Er stapfte hoch, zum Clubhaus. Was würde mich erwarten? Ein
klären. „Faust wird sich melden.“ „Faust?“ „Unser Presi.“ Der junge Biker sagte es mit viel geheimes LSD-Labor? Ein Waffenlager? Oder doch Akten, wohl geordnet in alphabetischer
Betonung in der Stimme, fast ehrerbietig, dann schwankte er zurück zu seiner Gang, dreh - Reihen folge? Er schloss auf und machte Licht. Selbst gebauter Kneipentresen, die Fahne
te sich zur Seite und erbrach sich. Vielleicht hatten sie keine Lust, oder Faust hatte es sich des Clubs darüber, Treffen-Pokale im Regal und ein billiger Baumarkttresor an der Wand
anders überlegt oder sie hatten es einfach vergessen. Der Anruf blieb aus. Und der gegenüber. „Okay, wir machen mit.“ Er ging quer durch den Raum. „Aber nur unter einer
Drehbeginn rückte näher. Ich nahm das Auto. Damit kommt man schneller weg, wenn Bedingung.“ Er bückte sich, öffnete den Tresor. „Zausel muss mit aufs Bild.“ Er zog einen
etwas schiefläuft. Das Kerngelände des Motorradclubs war umzäunt, ein Betonplatz auf Bären hervor. Einen Plüsch-Bären. Die Nase abgerubbelt, das Fell zerrupft. „Den hab ich,
dem Acker. In der Mitte stand das Festzelt und zwischen Zaun und Eingangstor ein Haus, seit ich so klein war.“ Der Präsident deutete seine vergangene Körpergröße mit der Hand
das, nach Fensterläden und Kratzputz zu urteilen, einmal ein recht braves, bürgerliches über dem Fußboden an. „Zausel ist bei allem mit dabei, was wichtig ist.“ Dann streichelte
Wohnhaus gewesen war. Der Betonboden davor war mit schwarzen Kreisen übersät. er den Plüschbären, erst etwas ausgestellt, wohl mehr für mich, und plötzlich selbst-
„Na endlich! Warum hat das so lange gedauert?“ Sie hatten mich erwartet. „Heute ohne vergessen und weich. Drei Wochen später habe ich gedreht. Irgendwo hinter den Bikern
Motorrad?“ Der Presi schaute kritisch. „Klar machen wir mit. Aber nur, ...“, er spannte den und ihren Maschinen, wenn man ganz genau hinschaut, kann man den Bären erkennen.

056 • AIT 10.2017